O sono, que me é tão raro às vezes, hoje reina absoluto nessa noite fria. O sono, inimigo das idéias, rival maior da concentração, luta firme para me afastar daqui.
Fico diante de uma tela em branco, enfrentando essa embriaguez sóbria, tentando unir os pontos, concluir pensamentos, inventar histórias.
Já de cara abandono os compromissos e deixo pra amanhã o que se pode fazer hoje. Resta ainda um desejo de criar algo novo, provocar, publicar...
O sono, maldito ladrão da genialidade, me torna sem graça, inexpressiva, impotente.
A mente inquieta, o corpo em silêncio, as mãos mais pesadas...
Quase durmo...
Acordo.
Quase escrevo...
Desisto.
O sono, que me é tão companheiro em noites solitárias, é também um amante sem bom senso, intrometido e invasivo.
O son...
O so...
O...
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